В который раз переживаю осень,
мне странно видеть этот снег, столь ранний,
на обнаженных ветках ноября износит
моя натура свой покров прощальный
пред неизбежной наготою слов,
бесстыдно сказанных в порыве откровенья,
рожденных муками освобожденья
от мнимо сковывающих меня оков.

Так чувствую, так знаю, так живу
так вижу — первый снег тому приметой,
что не позволю скудному уму
владеть любви бесценною монетой.

Не упасет меня мой скромный дар
от тех расплат, да я и не хочу спасения —
я призываю гибель как стезю, как мщенье
холодных лбов за певческий пожар.
Как первый снег — упав, еще истаю
и истончаю подошедши к краю,
и слово вымолвив — бумагой изомнусь,
но не раскаюсь, хоть и точно знаю,
что за него с лихвою расплачусь.