Америка, кровиночка... 

Америка, кровиночка,
раскинувшись, лежит.
Здесь я грызу травиночку
над пропастью во ржи.
Записываю хроники.
Бегут куда-то хроники,
но разве убежишь...

Томы сойеры кругом и лолиты —
повзрослевшие, пушок над губою.
Их друг к другу тянет магнитом.
А меня — к тебе, бог с тобою.

Довольно с нас риторики.
Мадам, где карта вин?
Уже желтеют дворики
на праздник Хеллувин*
В учебник пальчик тыкаю.
Не хочется быть тыквою,
доживши до седин.

Дяди томы, унесенные ветром,
тот поток когда-то — ох! — подгадали.
Я сюда пришел за ответом.
Но туда пришел ли, туда ли?...