Бессонница.

Среди давно исхоженных дорог,
дни тащатся некормленою клячей,
и, при попытке подвести итог,
вновь потерплю позорно неудачу,
поскольку достижений нет как нет,
одни вопросы – вечно без ответа,
вползаю в ночь. Бессонница как бред,
и кофе с коньяком, и им согрета
моя душа, но мир - лишь холодней,
на улице промозгло и туманно,
ночь тоже входит в цепь бескрылых дней,
ночь тоже составляет часть обмана.
Цепь фонарей, по пояс встав в туман,
дорогу метит в мир иных реалий,
из Шамбалы в волшебный Зурбаган,
Алмазной Сутры блещущие дали
переплелись с Евангельской тропой,
распятого Христа оплакал Будда,
и, сняв его с креста, омыл грозой,
пришедшей поглотить собой Иуду.
Они ушли в легенды, почерк их –
всё время замолкать на полуслове,
оставив нас, оглохших и немых,
уже готовых присягнуть на крови,
на чём угодно, только бы потом
идти назад размеренно и чинно,
и возвратиться вечером в свой дом,
и всё забыть… И вновь дорогой длинной
цепь фонарей пунктиром через ночь,
и тянет добежать до поворота,
но кофе… дом… дурные мысли прочь,
ещё усну, с утра ведь на работу…

Сместился центр Вселенной на балкон,
себя порой не слышно, так здесь тихо,
мир в темноте, он спит и видит сон…
Бессонница. В душе неразбериха.