Персональная выставка стихов.

Поэта Любови Брускиной. Зал №1.      
Переход в Залы: №2; №3; №4; №5; №6.       

         
И гулко колокол забьётся.
Не знаю, к счастью иль к беде.
Ко мне придёшь ты, как к колодцу,
Прозрачной утренней воде.
  Я слов напрасно не потрачу,
Но, как Алёнушка, ничья
Я нынче так надрывно плачу
У потаённого ручья.
  Шагаю краем левым
По клеточкам коричневым.
Готовлюсь в королевы
Я, пешечка обычная.
         
Ты смог лишь внушить мне жжение,
Прихоть познать тело.
Венера мечты — женщина—
В объятьях твоих сомлела.
  Ещё вповалку где-то ветры спали,
Во сне грибы и ягоды росли,
Укрывшись ночью, побратались дали
И общие рассматривали сны.
  Что меня с тобой связало?
И не губы, и не руки.
На полжизни старше стала
За четыре дня разлуки.
         
Но кто-то сделал самолёт
И выдумал аэродромы,
И город тот, где я как дома,
Меня сегодня не поймёт.
  Возьми меня за руку,
Стань мне Оле Лукойе,
В снах сведи меня за реку,
В васильковое поле.
  На фонарь струится снег,
Словно белый шёлк под ветром,
Оресниченные ветки
Приподнять не в силах век.
         
Мне хныкать не положено:
Зима ко мне приложена.
Придёт пора и выдворю
Мохнатый снегопад.
  Дума ль думается легче
Им над прорубью сквозной,
Или просто душу лечит
Отвоёванный покой?
  В зимних грёзах замер сад.
Солнышко чеканит блики.
Лишь ворона невпопад
Клюнет тишь скрипучим криком.
         
Свечи мне натопят воска,
Тени мне составят войско.
Я зашлю его в пределы
Времени, что пролетело,
  Убегаем от дождя.
Катер мчит, как мотоцикл!
Гром по-львиному прорыкал,
Чтоб нас съесть чуть погодя.
  Снега скрип, как будто всхлип…
Словно больно стало снегу.
Он взмолился человеку
И у ног покорно сник.
         
Весна вовсю меня листала,
Земли внушая благодать,
И лишь кукушки не хватало,
Чтоб наши встречи сосчитать.
  Боль рассудком уйми
И людей не дичись.
Ты обижен людьми,
Ты людьми и лечись!
  Дождусь твоей живой воды.
Взорвусь с тобою вместе льдами.
Солью в одну две наших дали
Над вечной тайной глубины.
         
Затем присядет что-то шить,
Опять чему-то улыбнётся,
Не замечая, что от солнца
К её рукам струится нить.
  Но солёное, смурное,
В свете таинств и кощунств
Я твоё, любимый, море,
Я вокруг тебя плещусь.
  Длимся дольше или короче,
Но у каждого жизни выточка
И намётана, и упрочена
Только ниточкой, только ниточкой.
         
Пока горит моя свеча,
Я верю – это не случайно.
Она, зажжённая от тайны,
Предтеча нового луча.
  Мой маленький, мой смугленький сынок,
Ты до рожденья протянул мне руку,
Позвав сюда, где древний наш исток
Отвёл от нас Вселенскую разлуку.
  А как же горек мёд любви,
Что называют безответной,
Она, лишённая привета,
Неисцелима изнутри.

Зал №1.   Переход в Залы: №2; №3; №4; №5; №6.       

Письмо в редакцию.  

Наверх.